吴捕头仍保持着攻击的姿态，却石化般不动了。
在他面前，齐平站在原地，面无表情，举着那杆古董般JiNg细的，枪口指向前方，抬高三寸，炸开的火龙擦着吴川的头皮，烧向天空。
热浪掀飞软帽。
滚烫。
吴川大脑一片空白，鬓角沁出冷汗，喉结滚动，浑身冰冷，彷佛从鬼门关前走过。
他是初入修行的武师。
并不弱。
但在这样近的距离下，毫无防备，若是捱上一枪，也仍旧会Si。
齐平当然不会杀人，枪口因而抬高。
但结果不会改变。
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